BLÜHST du nicht längst schon, mein Herz,
blühst um das andere Ich?
Schweige, verschweige dich noch —
morgen bekenne ich dich.
MORGEN, denn morgen vielleicht
bist du schon Frucht, die begreift.
Dann erst verschenke dich ganz:
köstlich ist Liebe, die reift.